[bust a move]

con tres gramos de violencia, dos grados de alcohol
tu cuerpo se me sube a los sueños, linda, bien bravo

tal vez me he escuchado a mí mismo hablando a Judith
tal vez las horas aún niñas resbalen desnudas por las manos
mas quién podrá cenizas a resistir el doble filo de la isla bárbara
tal vez en las horas niñas los cuerpos están en las manos
mas dónde estarán esas luces en los sueños, en los sexos
digo
las aguas que vibran tambaleantes de evocaciones
ante los hermosos cadáveres de las melodías
señalan que sus bocas previo a ver el sol verán nuestras bocas más nuestras
que nuestro humo en nuestros poros que se hacen nuestros agujeros que gritan en nuestros oídos
que gritan:
cuando Jahvé restauró de la cautividad a Zión
nos parecía que soñábamos
¿pero porqué gritar que gritan?
que gritan:
entonces nuestra boca se llenó de risa
y nuestros labios, de canciones
que gritan

que gritan que gritan

tal vez las horas niñas (por absurdas) sean el lado más oscuro
del miedo